не могу о тебе не писать стихов.
Это как вирус - всю ночь рифмовать слова.
В полночь слетают маски семи грехов -
Ты возвращаешься в свой серостенный рай.
Это ошибка - рассветы деля на ноль,
Снова раскрашивать мысли под цвет небес...
Дождь выбивает симфонию ми-бемоль,
Бродит по улицам, ищет себе невест.
Я не могу о тебе не писать стихов.
Это чуть меньше привычного чувства "лю"...
Это чуть больше раскрашенных летом снов,
Что по ночам мне всё так же играют блюз...
Это не повод - сорваться и бросить все,
Что для меня так усердно копила жизнь.
Глупо надеяться - "может быть, повезёт?"
Если ныряешь в зыбкие миражи.
Я не могу о тебе не писать стихов.
Ты всё равно не читаешь весь этот бред.
Ты не узнаешь звука моих шагов.
Рай наполняется дымом от сигарет...
Я не могу о тебе не писать стихов...
I can not for you to write poetry.
It's like a virus - all night to rhyme words.
At midnight the mask flies seven sins -
You go back to your serostenny paradise.
This is a mistake - dawn dividing by zero,
Again, the color of the paint idea of heaven ...
Rain knocks the Symphony in E flat,
Wandering through the streets, looking for a bride.
I do not about you not write poetry.
This is slightly less than the usual sense of "lu" ...
It is little more than colored summer dreams
What I do at night just playing the blues ...
This is not an excuse - to break and throw everything
What's so hard for me had been saving lives.
It is foolish to hope - "maybe you are lucky?"
If you dive in flimsy mirage.
I do not about you not write poetry.
You still have not read all this nonsense.
You do not know the sound of my footsteps.
Heaven is filled with smoke from the cigarette ...
I do not about you not write poetry ...
