В нескушанном саду прошла весна.
В нескушанном саду настали листья.
И солнце их еще не обожгло,
червяк зелёный их еще не сгрыз,
и ветер тёмный не свалил их наземь.
Их много и они стоят стеною,
мерцающей стеной стоят над головою.
И вдоль стены идёшь себе, идёшь,
но вот просвет сияющий, манящий,
а там ещё, и не просвет – проход,
мерцающий, зовущий, шелестящий,
как в юности, зовущий, шелестящий,
мерцающий... И в морок голубой
шагнешь опасливо... А морок голубой
всё голубей… А шум ветвей всё глуше…
И сад нескушанный сомкнётся над тобой
и скушает тебя за милу душу.
In the spring of last neskushannom garden.
In neskushannom garden came the leaves.
And the sun has not burned them,
green worm have not yet gnawed,
dark and the wind is not knocked them to the ground.
They are many and they stand like a wall,
shimmering wall stand over his head.
And along the wall you go yourself, you go,
but skylight shining, beckoning,
and there is more, and the lumen - the passage,
shimmering, calling, rustling,
in his youth, calling, rustling,
... And in the shimmering blue wraith
shagnesh cautious ... A wraith blue
all the pigeons ... A muffled noise of the branches all ...
And neskushanny garden somknёtsya over you
and eats you for Mila soul.
